Ou d'une guerre à une autre.
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Après mon "gaza" les messages ont jailli, fleuri.
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Je tiens à dire que je ne parle pas dans le vent.
Chacune(e) ses guerres. Certain(e)s sont imaginaires. La mienne fut réelle.
Et j'emmerde la marée.. chaussée. Surtout quand elle glisse, à - 25 degrés.
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J'ai vécu avec des doubles-fenêtres pour risque de séismes.
Je me souviens avoir senti les meubles trembler parfois, avant que mes jambes se dérobent sous mes pieds, criant :
- Ca bouge et quelqu'un me disant : Respire, ça ne va pas bouger plus, regarde-moi, je ne bouge pas.
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Je me suis émue pour une guerre qui me semblait celle d'une famille. La mienne.
Au point d'avoir besoin d'aller chercher les rescapés.
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Celle de mes proches, celle de la Yougoslavie, appelée "ex" aujourd'hui.
Il n'y a pas pire que de parler d'un pays en le traitant de : "ex".
Comme l'on dirait :
Ex-femme
Ex-soumise
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J'ai roulé durant 1.400 kilomètres.
Je savais que cela ferait 2.800 à 3.500 kilomètres en tout.
Ou 5.000 kilomètres en 8 jours.
Je m'étais donné 48 heures. Marche ou crève.
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Sans parler d'un arrêt obligé en Allemagne pour cause de chûte de neige imprévue autant qu'éperdue, des congères à perte de vue sur une autoroute réduite à une voie, ma voiture filant sur les traces de celles de devant, et le premier qui craque emboutit les autres.
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Je voyais la neige s'écraser sur le pare-brise, les essuie-glaces incapables d'endiguer, je sentais ma fille près de moi, ses yeux écarquillés, chantant, me parlant.
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Nous avons vu une puis deux voitures, ayant pris une ouverture pour une voie de sortie mais s'étant enfournées dans une congère au bord d'un précipice, les rescapés faisant des signes et nous, incapables de nous arrêter au risque de plonger dans un pare-choc ou du gouffre.
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Un arrêt en crissement de pneus vers une issue conduisant à une auberge dont les portes se sont ouvertes immédiatement. J'avais arrêté le moteur sans mettre le frein à main, couvrant ma fille de mes épaules. Epuisées. Mes épaules. Moi et ma fille.
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En deux ou trois minutes, quelqu'un m'a débarrassé de mon manteau, a pris ma  progéniture, semi-endormie, pour l'asseoir à une table en chêne, pendant que trois hommes couraient couvrir la voiture et la protéger du mieux qu'ils le pouvaient.
L'aubergiste avait posé sur la table deux énormes bols de soupe. Je me souviens juste de haricots ou de pois cassés. Ca m'est resté. De tranches de pain. D'odeur d'ail et d'un bol plein de soupe épaisse.
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Quand c'est sans KuKaï t'a pas le choix du menu. C'est la bataille.
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Je me souviens d'une quinzaine de personnes aux petits soins.
Ma fille s'est endormie sur la table. Dans sa doudoune chaude mais hideuse d'un rose presqu'écarlate en voyant les faces blafardes de ces hommes à l'aguet et inquiets, énamourés.
Sa tête penchée sur mon épaule du genre : J'ai trop froid maman couvre-moi.

Sur un signe d'un homme, à qui j'ai dit, hochant la tête "oui", il l'a prise tendrement, légèrement, pour ne pas pertuber ses rêves, et l'a emmenée. Suivi de l'aubergiste qui montait le bol de soupe en thermos, dans la chambre.
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Il est redescendu et sans que je n'ai rien demandé, à posé des tonnes de pièces, me laissant un papier précisant l'indicatif pour la France.
Je pouvais téléphoner.
Aucune personne, ni femme ni homme, n'a fait montre d'impatience.
Chacun reprenait doucement sa conversation, sans curiosité.
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Quelqu'un a dit :
-Elle va à la guerre.
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J'ai pu téléphoner.
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Lorsque je suis sortie de la cabine, il y avait un silence amical. Tendu mais chaleureux.
Un allemand m'a dit en français à la va comme je te pousse :
- Votre fille dort. J'ai juste enlevé sa doudoune, elle est sous une couette. N'a pas froid.
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Je me suis effrayée.
Il a vité rétabli :
- Elle dort au premier, dans un grand lit. Ne vous inquiétez pas.
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Quelqu'un m'a dit, un peu plus fier que le premier de pouvoir parler encore mieux le français : - La voiture est protégée. Allez vous reposer. Mais s'il vous plaît, mangez la soupe.
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J'ai vu quelques cinq ou six visages me regarder. Et morte que j'étais de fatigue, de visions de neige hypnotisante sur le pare-brise, j'ai avalé la soupe. Lourde. Bonne. Si chaude. Epaisse.
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Le lendemain, j'ai levé ma fille, l'ai frottée sous la douche pendant qu'elle me parlait des sept nains chaleureux, je ne sais quoi. Nous avons déjeuné comme des ogres : une avalanche de miel, de pain grillé, du café pour moi, du chocolat pour elle. L'aubergiste a dit simplement :
- C'est cadeau. Je sais que vous ne dites rien mais que vous allez à la guerre.
J'ai dit que j'allais faire MA paix.
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Quand je suis sortie avec ma fille, deux hommes grattaient les vitres de ma voiture, l'un m'a demandé les clés, à démarré la voiture, l'a chargée de liquides en tous genres. On étaient perfusées pour la route de la vie.
Le dernier, par ma vitre entrouverte, regardant ma fille et sa doudoune, les deux enfouies sous une couette, m'a dit :
- Faites attention à vous.
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Je me suis remise. Jamais soumise. Et on est arrivées. A la guerre.
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Ps :   pour ceusses qui ne savent pas... taper sur la Gueule de Gougueule     Ex-Yougoslavie
guerre...  Croatie.. Slovénie
(parce qu'un ignorant qui s'ignore est un soumis qui ne sait pas à quoi il consent)

- Tu te moques.
- Pas du tout. Je te salue bien bas.
- Une phrase de plus qui me laisse penser que tu te moques.
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Je joins mes mains à la japonaise et incline légèrement la tête.
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- Et après cela, tu me soutiendras que tu ne te moques pas. Insolente !
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Nous reprenons une conversation engagée autour d'une tasse de café. Ca plane pour moi.
Je te demande une aide, un conseil technique. Tu te mets au clavier, résouds mes butées. Et chaque fois c'est pareil.
Un trou. Un vide. Un trop-plein plutôt. Je ne sais plus ce qui se passe. Tu as dit quelque chose.
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Je te lance alors comme un raz de marée, de désir, d'émotion qui me surpasse :
- Donne-moi une fessée !
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Ca a jailli. Fusé. Je crois en avoir rougi.
Tes yeux ont souri. Fort.
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- Comme ça, là, tout de suite, maintenant ?
Je dis oui, oui, non, oui.
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Tu ne m'écoutes déjà plus, m'attrapes et me tires et m'emporte, me couche sur tes genoux, le tout en un temps sidérant.
Et tes mains virevoltent sans s'affoler. C'est moi qui m'affole, m'essouffle, ma peau qui me cuit, tu ne te lasses pas, me fout le cuir à cru.
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Je ne sais plus si je tente d'éviter, si je me tords ou si je les hausse pour te les présenter.
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Tout à la fois.
Pendant que tes mains me font le coup de foudre, je t'entends de très loin me dire :
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- Et certains diront qu'une fessée ne se demande pas !
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Je ris dans ma respiration hâchée. Tu claques des mains.
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Je me souviens d'une main qui descend, tu me connais assez et a anticipé, la renvoyant négligemment plus haut, soulignant ma tentative par une claque fort assenée.
Les maux de ta fessée valent mille mots.
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Tu te penches vers moi :
- Tout va bien ?
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Le ton goguenard, mes yeux rigolards.
Je reste. Là. Aspirante, respirante. Brûlante.
Et c'en est trop. Ou pas assez.
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Je te repousse vers le divan. Je sens bien que tu te laisses faire, en un rien de temps tu pourrais m'empêcher.
Mes mains accrochent la boucle de ta ceinture, tu me conseilles de ne pas poursuivre le geste, il m'en cuirait.
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- Ne fais pas cela.
- Si.
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Je crois que j'ai un problème d'audition ces temps-ci, j'irai consulter demain. C'est cela. Demain c'est dimanche, j'irai consulter.
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La ceinture vient à moi, après tout, ne sommes-nous pas amies depuis le temps.
Et je la tiens à deux mains.
D'un mouvement de côté, tu me bascules et attrapes l'instrument.
Je tire et la tiens, tu renforces la résistance.
Je n'entends que mon souffle, je pressens ton effort. Silencieux.
J'adore ton calme qui devient entêté. Sûr de soi. Je sais déjà que j'ai perdu.
Je voudrais à la fois dire non ne le fais pas et oh mais si fais-le moi.
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Tu as un geste fulgurant, la ceinture te revient et je me recroqueville, consciente qu'il ne reste que mon petit cul rougi arrondi.
Pas de répit, la ceinture prend son élan. Je la pressens. Plus elle s'abat plus je la sens, moins je suis présente.
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Tu poseras ensuite doucement tes mains, caresseras lentement le tour et les pourtours.
Quelle douceur après la douleur.
Une fraîcheur que je lie à une attention tendre et infinie. Un amour de jeu.
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Tu remontes doucement la culotte blanche dentelée.
- 75. Tu avais écrit que tu en voulais 75. Te voilà exaucée.
J'en reste bouche bée. 75.... Tu as fait ça ! Tu l'as fait ?
- Oui.... J'ai compté.
Je suis aussi sciée que mes fesses zébrées.
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La prochaine fois, je dépasse la limite de vitesse. Je me ferai contrevenante, tu feras le commandant. Je me mettrai au garde à vous, tu me coucheras sur tes genoux.
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Il y a ces "mémètres" qui aiment particulièrement rougir le cul de femmes accoutrées en jupette plissée, chaussettes blanches. A tort ou raison, chaque fois je suis mal à l'aise.
Le sm, la Ds, qu'on appelle ces jeux comme on veut, je les conçois dans n'importe quelle configuration, mais pas dans ce rapport m'évoquant une relation pseudo-paternisante, la partenaire se déguisant en écolière d'école privée catho bcbg.
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Ensuite il y a le décor, avec mise au coin finalement classique au sens traditionnel.
Enfant, je l'ai non pas vécu mais vu. Sauf que le mémètre était remplacé par des maîtresses en manque.
Manque de leur dose de sadisme.
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Me souvient d'une, bien plus proche dans le temps puisque cela ne date que d'une vingtaine d'années. Ma fille âgée de 6 ans, donc en CP, me dit un soir à la sortie de l'école, comme l'on crache un trop-plein, que la maîtresse a déculotté une petite fille, lui a flanqué une fessée devant la classe, et a rangé la culotte dans le tiroir de son bureau.
Manque de chance, lorsque la cloche a sonné, ladite maîtresse avait oublié de rendre la culotte.
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Me revient aussi un fameux week-end fessée sur le thème de l'école. Certes, nous étions déguisées. La plupart avaient la fameuse jupette écossaisse, des couettes. Quant à ma soeur qu'est pas ma soeur et moi-même, nous avions détourné en quelque sorte l'affaire en nous accoutrant de chaussettes-bas à rayures criardes de couleurs diverses,  bottines à lacets, pas de couettes ni de nattes.
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Mais force est de reconnaître qu'aucune des femmes présentes n'évoquait la mise en scène d'un théâtre joué par de fausses gamines. Chacune avait un je ne sais quoi d'adulte, de féminin, sans ambiguité.
Et certaines troquaient l'uniforme scolaire contre guêpières en deux secondes, présentant à l'entourage un cul d'autant plus rouge de fusion que leurs tétons pointaient de confusion.
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Serait-ce plus facile à certains messieurs de se prétendre "maître" à condition de jouer le rôle d'un pseudo-père en mal d'assumer cette fonction ?
Je me souviens, le premier soir, d'une discussion âpre, l'un de ces mémètres me soutenant qu'il ne voyait nulle ambiguité à fesser encore son fils âgé de 15 ans. Monsieur n'aimait visiblement pas que je marque un désaccord.
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Combien de fois ai-je lu de ces mots agaçants, du type : sublimer, transcender, transgresser.
Mais dans une telle scène, est-ce que ce n'est pas le jeu de la régression, facile, ambivalente ?
Que d'aucuns aient ce fantasme, pourquoi pas, mais j'en vois des tonnes. Bizarre, vous avez dit bizarre ?
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J'ai le sm aimant, amoureux, sexuel. Je ne m'imagine pas au coin les mains sur la tête, une culotte petit bateau aux chevilles, pour ensuite redevenir aux yeux du pater fouetteur une amante subissant avec envie, désir et jouissance des gestes qui sont tout sauf.. enfantins.
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Il faut être un homme avec une tête, de préférence sur les épaules, pour jouer ce fantasme sans emmêler ses.. pinceaux.
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